после возвращения с озера Майкл не застал никого... долго сидел, смотрел на огонь в камине... мотом вдруг сорвался и начал писать на обрывке старого пергамента...слова как будто сами выныряли из сознания ... "Что это такое - любить того, кому наплевать, жив ты или умер. Онa ещё не понимает, что безответная любовь в конце концов превращается в ярость и хаос, нервы и внутренности, вывернутые наружу, как собачьи кишки. Онa ещё не понимает, что иногда тот, кто любит безответно, должен потребовать возмещения, что любовь может быть злым и подлым делом, что иногда из-за любви можно потерять терпение. И когда нервы и кишки для вида убраны внутрь, кожа зашита, кровь смыта, чтобы ни в чём не виноватые зеваки не испытывали чувства неловкости, в том, кто носит эту любовь, начинает тяжелеть ядовитая опухоль, которая растёт медленно и неуклонно, превращаясь в бешеный сгусток обезображенной ткани. Этот сгусток расположен на два ребра ниже сердца и называется ненавистью..."...долго сидел, перечитивал... поздно ночью он всё таки встал пошел спать...поднимаясь по леснице он не заметил как из его кармана выпал старый исписаный кусок пергамента...